Brasile 2014 - Il D-DAY

Sono mesi che giro preoccupato al pensiero di questa data: 7 Giugno 2014, se fosse un operazione militare sarebbe il D Day. E invece è solo la mia data di partenza verso un ennesima follia: il mondiale di calcio in Brasile. Il D Day è oggi e mi ha colto impreparato come al solito, come in fondo accade tutte le volte che parto. Sono sospeso a 10.000 metri dal Mondo mentre affronto un viaggio scomodissimo. Mi gratto la testa perché è l'unica cosa a portata di mano, stretto come tutti del resto, affronto questo salto nel buio più assoluto. La sensazione è strana, mi sento come un soldato pronto allo sbarco sulla spiaggia di una nuova Normandia, le date quasi coincidono, giorno più,  giorno meno. Mancano 3 ore allo sbarco ma le perdite sono tantissime: molti colleghi-amici sono rimasti a casa per i tagli imposti dalla dirigenza e la sensazione d'impotenza sale ogni minuto. Vorrei grattarmi un piede, quello destro in particolare, impossibile arrivarci. La compagnia aerea ha messo in vendita qualsiasi cosa su questo volo per Rio, un posto in corridoio vale 80 euro in più del prezzo pattuito, tempi moderni. Che poi di moderno c'è poco, pochissimo. Sembra più un salto nel passato remoto. Giusto 20 anni fa affrontavo la traversata verso il mio primo mondiale, quello degli Stati Uniti. Anche lì eravamo in piena austerity: 2 soli montaggi al seguito della Nazionale e due per le altre partite. Di quel mondiale non ricordo molto, anche perché dal punto di vista lavorativo è stato disumano e temo che questo sarà peggio. Non voglio fasciarmi la testa prima del previsto ma questa è la sensazione. Mi guardo intorno e vedo poche,  pochissime facce conosciute, il resto è silenzio e odore di pedalini morti. Il tempo scorre in fretta solo quando non ci pensi. Ho alla mia sinistra un armadio di brasiliano che russa come un mandrillo stanco, molto stanco e  ogni tanto molla un acuto che purtroppo è basso, molto basso. Sono l'unico scemo che è sveglio, ma ormai è così, immerso nella nebbia di questo napalm di mandrillo brasiliano dormiente. Odio l'odore del napalm la mattina. L'intrattenimento è scarso e il visore è troppo vicino alla mia faccia, sono presbite (oramai sig) e gli occhiali sono nella borsa. Sto vedendo un film di guerra tanto per rimanere in tema, film fatto male e girato peggio, eppure ci lavora George Cloney... forse è questa la discriminante, what else? Alla mia destra c'è una signora che ad ogni mio movimento s'incazza sempre più.  Non so come faccia ma riesce a fare la faccia imbronciata anche ora che sta dormendo. Forse anche lei sta affrontando un D Day. E forse anche lei non aveva tanta voglia di esserci. E l'aereo atterra.

20 anni dopo

Abbiamo una mente speciale e complicatissima. Abbiamo il dono di ricordare le cose più futili e dimenticarne altre importanti. Ma ci sono dei ricordi che sono come delle cicatrici. A volte dimentichiamo tutto, a volte tutto riaffiora. Basta passarsi una mano tra capelli, mentre ci si sistema al meglio davanti alla propria immagine che invecchia, per scoprire una ruga sulla fronte, una ferita che riaffiora, un dolore mai sopito. Sarà che ho la faccia piena di segni anche se non ho mai tirato un pugno, ma certi giorni me li ricordo bene.
Si nasce arrabbiati, piangenti, i nostri volti appena nati sono pieni, di curve. La fronte dei neonati è increspata come il mare in tempesta. Sembra quasi che nei primi istanti di vita, l'essere umano conservi tutti i ricordi di una esistenza precedente, ma poi bastano pochi istanti e il volto dei bimbi si distende e si rilassa, la pelle si schiarisce e ogni neonato assume il volto di un angelo e si dimentica tutto. Si cresce senza averne la coscienza, si assume un aspetto invece che un altro, il carattere è formato a sei anni. 

Non abbiamo memoria di quello che accade fino a quando non si possiede la prima bici, perché? Perché la bici ci permette per la prima volta di andare oltre il proprio corpo, di viaggiare oltre le proprie capacità. Una bicicletta possiede il dono di estendere il proprio io oltre la pelle e le ossa e ognuno di noi ricorda la prima volta che ha tolto le rotelle e ha cominciato ad andare, pedalando. Non ci si ferma più, ogni giorno s'impara una cosa nuova e non sempre si apprende qualcosa viaggiando, ma cadendo. Ora se passo le mani sulle ginocchia, sento ancora le botte subite mentre si rincorreva un amico, oppure imitando un campione allo sprint, quelle cicatrici rimangono scolpite nella memoria, anche se non si riesce più a vederle, ci sono sempre e lentamente cambiano il proprio modo di camminare, di essere, di vivere. La vita poi non si ferma certo tra i raggi di una bici e cominci a rincorrere il desiderio di una moto o addirittura una macchina da corsa. L'istinto di andare più veloce c'era in tutti i ragazzi della mia età. Non esistevano piste di kart e non c'era l'esigenza di correrci, anche perché non c'era il becco di un quattrino per spese normali, figuriamoci per quelle pazze. La pazzia si poteva solo vedere in TV la Domenica pomeriggio, Riuniti in una sala da pranzo immacolata, si seguiva il Gran Premio di Formula 1. Ricordo bene l'emozione nel vedere sfrecciare le vetture, i campioni di quel tempo avevano nomi affascinanti, Reutemann, Peterson, Andretti, Lauda, Hunt e Scheckter. Poi un giorno arrivo un pilota che spacco il televisore di famiglia, entrando prepotentemente nelle case di ognuno e nelle vene di qualsiasi adolescente. 

Gilles Villeneuve entrò in casa mia proprio negli anni giusti, ne avevo undici. Con gli amici costruivamo carrette che gettavamo senza freni per una discesa. Per me fu uno shock vedere un ragazzo talmente pazzo da correre sopra ogni cosa oltre ogni ostacolo, le curve non esistevano e usciva sempre incolume da incidenti pazzeschi. L'idea che mi sfiorava continuamente di Villeneuve era sempre la stessa: se guida in quel modo una Formula 1, da ragazzo, come diavolo portava la sua bici? Non sapevo nulla dell'infanzia di Villeneuve, sapevo che veniva dal freddo, immaginavo solo che avesse imparato prima a guidare una motoslitta che a pedalare. Così, con la mente ancora offuscata dalle gesta di un ragazzo canadese andavo col mio carrozzino sulla cima di una collina. Ovviamente la strada non era asfaltata, le carrette erano fatte di quello che si trovava o si rubava. Di solito montavano direttamente le ruote di quei passeggini da neonato. 

L'inglesina era la carrozzina più ricercata e molto spesso non si poteva aspettare che le mamme buttassero i loro passeggini. C'era una vera caccia nei quartieri della mia città,  tant'è che molte madri erano costrette a portare i propri passeggini su per le scale per non rischiare di rimanere senza ruote. Era fine Maggio quando salì sopra quella carrettella dal telaio improbabile, fatto di tavole rubate nella notte,  chiodi e corde da cantiere, gommato inglesina e la sedia di un bar come abitacolo. 

Gilles Villeneuve aveva appena vinto il Gp di Montecarlo e io calai sul viso il casco che non c'era, sistemai i miei guanti invisibili e gonfio di adrenalina mi gettai per la discesa. La sensazione d'invincibilità durò il tempo di un battito di ciglia, capii che qualcosa era andato storto quando vidi parte del carrozzino che si allontanava dai miei piedi puntati sull'asse dello sterzo impazzito. Senza rendermene conto mi ritrovai oltre la strada, in mezzo a dei rovi il corpo pieno di graffi, il sorriso da ebete di chi ha appena sfiorato la vita affrontando l'impossibile e la canzone in testa "può volar" di Peter Pan. Avevo deciso, non so come o quando ma sarei andato in Formula 1. La cronaca di quei tempi era piena di piloti che finivano la propria vita oltre una curva. Villeneuve era soprannominato l'aviatore proprio perché più di una volta si era ritrovato a sorvolare i circuiti per incidenti catastrofici. L' otto Maggio del 1982 stavo guardando il tg1, la notizia arrivò verso la fine, Villeneuve oltre la pista, un immagine che ancora oggi è parte dei miei mal di testa più dolorosi, come una ferita aperta, una cicatrice alle ginocchia. Non era possibile, non ci volevo credere. Gilles per molti era un eroe e gli eroi si rialzano sempre. Invece. 

Gli anni passano in fretta come le stagioni di Formula 1. Ormai il paragone era sempre quello, ad ogni sorpasso si diceva sempre "se c'era Villeneuve avrebbe fatto meglio". Rosberg non mi piaceva, Prost era una noia, per fortuna che c'era Piquet, ma solo per le interviste. Gli italiani, lasciamo stare. Era tutto normale, tutto catalogato. Al punto che non c'era più la voglia di seguire le gare, tranne Montecarlo e la pioggia, ovviamente. 

Dal diluvio del 1984 esce un pilota a dir poco straordinario, un genio dell'impossibile. E per me l'impossibile era Villeneuve. Senna traccia la fine della vecchia formula 1 e la nuova era dei motori, e lo fa a bordo di una Toleman, mica su una Ferrari. Senna cambia il modo di affrontare le curve, cambia l'approccio con i tecnici ai box, anche le interviste vengono stravolte dalla presenza di Senna. Sognavo un giorno di poterlo incontrare, lui comincia a vincere dovunque, pole position impossibili e sorpassi indimenticabili. La Lotus nera diventa una Icona nelle sue mani. 

E poi arrivano i mondiali con la Mclaren e le sfide sempre più accecanti con Prost. Io intanto vengo assunto in Rai, sfioro più volte il sogno di seguire la Formula 1 nel 1991 ma ancora non è il momento. Intanto in Belgio esordisce un giovane tedesco, Michael Schumacher. Sinceramente non mi piace, è velocissimo e va bene, ma il mio idolo è Senna. il 92 e 93 è un anno del cavolo, le vetture sono tremendamente complicate, l'elettronica fa da padrone, vince il mondiale prima Mansell e poi l'odiato Prost che beffa Senna grazie ad una Williams che assomiglia più ad un androide con le ruote, che ad una vettura da corsa.

Nel 1994 mi ritrovo a fare il tecnico per la Testata Sportiva ma in sede a Saxa Rubra. Senna corre con la Williams che però non è più zeppa di congegni elettronici. La vettura da battere è la Benetton di Michael Schumacher che vince i primi 2 Gran Premi della stagione. Arriva il Gp di Imola, c'è l'idea di mandarmi sul posto, ma alla fine mi tengono a Roma per la solita routine, che rabbia. Il Venerdi è già caos, Barrichello rischia la vita saltando su un cordolo. Il Sabato è drammatico, Ratzenberger perde un pezzo della propria auto lungo il rettilineo che porta alla curva della Tosa. L'impatto è violentissimo non c'è niente da fare, muore sul colpo. La Domenica vado a mensa presto per seguire il Gran Premio in diretta: La partenza è drammatica, Pedro Lami centra la vettura di JJ Leto ferma al via, c'è la safety car, feriti in tribuna per una gomma impazzita, mi domando, cos'altro può accadere? C'è la ripartenza, Senna è primo Schumacher secondo, la regia decide di seguire l'arrivo al Tamburello dal cameracar del tedesco. C'è una scintilla prima della curva, la macchina di Senna scarta verso destra, io non ci credo, l'inquadratura successiva è pezzi d'auto che volano via e la macchina di Ayrton che rimbalza verso la pista. Tutto il resto è una attesa segnata.

Abbiamo una mente speciale e complicatissima. Abbiamo il dono di ricordare le cose più futili e dimenticarne altre importanti. Ma ci sono dei ricordi che sono come le cicatrici da bambino. A volte dimentichiamo tutto, altre volte tutto riaffiora. Basta passarsi una mano tra capelli, mentre ci si sistema al meglio davanti alla propria immagine che invecchia, per scoprire una vecchia ruga sulla fronte, una ferita che riaffiora, 20 anni dopo.

l'odore di te.

In certe camere d'albergo trovo ancora l'odore di te

Quell'odore di fumo misto a profumo, l'odore di te

E camice grandi che mi hai regalato senza saperlo

Il mare sempre sullo sfondo di una canzone mai conosciuta

L'amore e l'odio per il gioco delle carte e di troppi due di picche

I pochi sorrisi, le disperazioni e le troppe delusioni

In certe camere d'albergo trovo ancora l'odore di te

Quell'odore di fumo misto a profumo, l'odore di te

I capelli all'indietro, lo spezzato alla Marlon Brando, 

il fumo che esce dal bocchino, il baffo spettinato

i basettoni alla cow boy e gli occhi tristi sotto un paio di Ray Ban finti

Sto piangendo mentre lascio quest'albergo decadente. 

Ma c'è nell'aria di questo corridoio stretto e sporco,

quell'odore di fumo misto a profumo.  L'odore di te.

One of my turns

Nei momenti tristi mi capita spesso di sognare una canzone, una sola. Ed è bellissimo perché quando pensi ad una canzone, la vedi,  vedi cantarla dall’autore, è piena di colori ed è sempre intonata. Poi se ti capita di canticchiarla viene un po’ peggio ed è come un disco rotto: si ripete la mattina, quando prepari l’ennesima valigia, prendi il taxi, fino a dentro il CHECKIN di un anonimo aeroporto e continua in mezzo alle nuvole e continua. Scusate ma è uno di quei giorni che non va, “One Of My Turns” direbbe Roger Waters mentre canta con voce interrotta uno dei suoi momenti più grigi. “E giorno dopo giorno uno finge che vada tutto bene, ma sto diventando vecchio”… Quanto mi piace rubare frasi dalle  canzoni, anche se tradotte non brillano, sono stonate come una cover all’italiana, come Creep dei Radiohead rifatta da Vasco Rossi, che pena.  

Sono così nero in questo periodo che una canzone non basta più. Quando sono triste suono la chitarra, che per mia moglie è come un campanello d’allarme. La chitarra è sempre allo stesso posto in alto sopra al mobile della camera da letto, un posto accessibile e visibile. E’ come un estintore, manca solo la scritta: “in caso d’incendio estrarre l’oggetto dall’involucro peloso”. 

E ufficiale, la Rai sposterà la produzione della Formula Uno a Milano, lasciando briciole a me e ad altri colleghi di Roma. E’ una cosa normalissima per una grande azienda, per carità, ma mi ha colto impreparato tant’è che sono subito corso in camera per imbracciare “l’estintore a corde”. Appena aperta “l’urna” è venuto fuori la magia. L’odore del legno di una chitarra è una cosa che possono capire solo chi ce l’ha una chitarra, e non occorre essere bravi nel suonarla. Io per esempio sono una sega cosmica, ma appena la sfodero, l’odore del  legno sembra sempre  appena tagliato, t’inebria e ti tranquillizza, è ganja pura. Ogni chitarrista sfodera la chitarra allo stesso modo, la guarda da lontano, tocca la lucida madreperla che stranamente è sempre più calda del resto dello strumento. Poi la mano sinistra passa sulle corde tese, undici per me, ne manca una, devo ricordarmi di sostituirla. Sto per iniziare il mio solito refrain con Roger Water che già canta nella mia testa, ma ad un tratto mi casca l’occhio sulla tv, su Rai 5 sta per iniziare un concerto di Neil Young del 2000, Silver & Gold il titolo, ci sono voluti 13 anni per trasmetterlo, poi dici della Rai…

E’ favoloso vedere Neil Young, circondato da 8 chitarre, un pianoforte, un vecchio organo e un bicchiere pieno d’acqua che usa per pulire le sue 3 armoniche C -G - D da dieci fori. Prima di iniziare sceglie la chitarra giusta, prende l’armonica la immerge nell’acqua santa e la scuote al vento per far uscire le gocce. Il pubblico è felice, le lacrime dell’armonica arrivano a benedire uno spettacolo unico di due ore piene di significato. Io vado dietro a tutte le canzoni, Neil Young è l’autore più facile da suonare, pochi accordi ma belli pieni, mai banali. Suonavo Old Man quando avevo 13 anni, Heart of Gold a 14, non sapevo una parola d’inglese ma avevo scritto su un quaderno a quadri tutte le pronunce. Una volta ho ritrovato quel quaderno e ho riso per tre ore, non si capiva nulla, non c’era una parola d’inglese eppure cantavo YOUNG perfettamente! Giuro!

Dopo un' ora di godimento puro arriva un break pubblicitario che resetta tutto e mi ritrovo nuovamente a lasciare il country per il solito Blues. “E mi sento di nuovo in uno di quei giorni storti che torna”. Maledetto Roger Waters ho bisogno di una lobotomia, o di un rasoio tagliente, se il concerto non riparte subito, giuro mi soffoco ingoiando un Mi-cantino. Neil Young rientra claudicante sul palco, ha problemi alla schiena, l’ho letto da qualche parte. Stavolta, dopo aver guardato le sue 8 sinuose chitarre, si siede al piano forte e inizia una seducente melodia poi canta… “Città dell’amore fraterno, luogo che chiamo casa, non voltarmi le spalle, non voglio essere solo”.

Il giro di Do è fantastico e pieno di note che svolazzano, la tristezza è arsa dalla calda musica, niente mi può scalfire, tranne il suono del telefonino. Stoppo tutto è un mio amico che annuncia la mia estromissione anche al Giro D’Italia.  Beato Neil Young, circondato da 8 chitarre sinuose, magari in un momento di rabbia ne avrebbe soppressa una contro un amplificatore-spia. Io ho solo una Yamaha 11 corde, che alcune volte sembra suoni da sola, non vale il sacrificio. Attacco il cellulare grigio come il mio umore, come le nuvole di questo Febbraio gonfio di acqua maledetta. Non ho più le mie armoniche, negli anni le ho regalate a dei bambini che le avranno abbandonate tra una scatola di Lego e un puzzle da 500 pezzi. Non ho niente tranne 11 corde tese e un Mi-cantino che pende rotto verso il basso di un pavimento sempre più vicino. E viene spontaneo l’attacco: “DAY AFTER DAY – LOVE TURNS GREY – LIKE THE SKIN OF DYING MAN”.  

  

     

ISRAELE - Another brick in the Wall

E' uno spavento ritornare a scrivere dopo mesi. Scrivere non è come andare in bicicletta, se si smette per un po' è dura risalire sulla keyboard del mio vecchio pc e trovare i tasti giusti, prima delle parole. Sono a Tel Aviv per sbaglio come ormai mi capita sempre più spesso. Dovevo fare il giro ma al giro sono stato falciato dai tagli lineari e affilatissimi della nuova direzione. Qualche buon amico ha notato la mia evanescente presenza  a Saxa Rubra e ha pensato di portarmi qui in Israele. Qui ho riscoperto la gioia di poter lavorare bene e con amici veri. Siamo un gruppo ridottissimo di persone più o meno normali ma con una professionalità alle spalle che fa spavento. Non c'è una persona fuori posto o quasi, ognuno è funzionale al proprio mestiere e tutti devono rispondere solo alle proprie capacità. Sono l'unico montatore e questo dovrebbe pesarmi visto che i giornalisti sono due ragazzi giovani e preparatissimi. Ogni tanto sclero per quanto lavoro riescono a mettere in cascina ma devo essere sincero non sono mai banali nelle richieste e questo, in un azienda come la nostra, è manna che scende dal cielo. l'albergo di Tel Aviv è una tentazione continua a "marinare" il lavoro, dista 200 metri da un mare bellissimo e curatissimo. I corrispondenti da Israele sono purtroppo impegnati sempre a mostrare la parte peggiore di questo paese, tant'è che all'arrivo pensavo di comprarmi un giubbotto anti proiettile e una pala per scavare una trincea. E invece qui la vita scorre normalmente, c'è una bella comunità italiana bene integrata alla vita di questo strano paese piazzato e voluto proprio in mezzo a questo lembo di terra conteso da millenni. Ho scoperto parlando con Ernesto, un amico che vive da anni qui a Tel Aviv, tante cose che ignoravo completamente. A forza di sentire giornali e tv, pensavo che la gente di qui non avesse cuore a tenere in piedi una situazione come i territori occupati, la palestina e i muri che dividono l'oriente dall'occidente. Alla fine non si può mai generalizzare, non esiste un popolo "cattivo" come non può essere "buona" un intera popolazione. Tutto sbagliato, come al solito. Qui Ernesto ha dei figli come tutti, che fanno 3 anni di militare i maschi e due le ragazze. Qui tutti sanno combattere e sanno cos'è convivere con il terrore che però, fortunatamente ed egoisticamente per me, non si affaccia più da parecchio in città. Ernesto mi racconta spesso di quando era impossibile persino prendere un autobus senza sentire la paura scorrere nelle proprie vene. Al confine tanto conteso, c'era gente che sparava alle persone per gioco. Non c'erano sbarramenti e l'irruzione dei pseudo combattenti era giornaliera. Ora qualcuno di voi avrà cambiato blog e avrà cominciato ad insultarmi. Sono un uomo di una certa età ho sempre creduto nella causa del popolo Palestinese ma qui ho scoperto qualcosa che ignoravo totalmente. Uno vede continuamente militari che vanno contro ad un popolo indifeso ma alla fine, dietro ad una divisa di colore scuro, c'è una persona, un ragazzo.
Il figlio di Ernesto, quando racconta di essere stato in zone a rischio, lo dice con la stessa semplicità di un ragazzo che racconta una partita di calcio. Ha gli occhi vispi e chiari del padre, si vede che è in gamba e quelle quattro parole hanno spalancato in me un mondo che ignoravo totalmente. I viaggi a seguito della nazionale italiana qui in Israele mi hanno portato a scoprire posti incantevoli ed altri taglienti come rasoi. Non ho potuto fare a meno di fare un tuffo nel Mar Morto, una sensazione pazzesca, Sembra di volare nell'acqua. Nel nuoto ho imparato che non tutti hanno la stessa capacità di sentire l'acqua e quindi ognuno di noi galleggia più o meno bene... Federica Pellegrini o Rosolino sarebbero rimasti a 30 cm sopra il Mar Morto visto il mio incredibile modo di stare a galla qui. Per raggiungere il Mar Morto bisogna passare per Gerusalemme e qui iniziano le note dolenti. Lungo l'autostrada si apre davanti a me il muro che divide Israele e la Palestina. Il nostro autista santifica l'opera dicendo che da quando c'è "il muro" tutto funziona meglio e niente è più accaduto. E' una cosa incredibilmente alta, mi fermo da sotto a guardarlo. Arriva un passante e dice: "non è il muro che separa i palestinesi dagli israeliani, è il muro che separa tutto Israele dal resto del Mondo. Ai vari varchi ci sono militari con armi automatiche, ma io ormai non riesco più a vedere il colore della divisa ma vedo solo ragazzi e ragazze con un mitra in mano.

Dalla parte israeliana il muro è anonimo e grigio. Sembra pure più alto. In alcuni punti tende ad incurvarsi in maniera esagerata sembra che debba cadere da un momento all'altro ma sono sicuro che io non vedrò mai quel giorno. Dalla parte palestinese il muro diventa una sorta di sfida infinita. I ragazzi continuano a colorarlo, i murales si susseguono fino a sfiorare le garitte dei posti di blocco al confine. I colori sono rosso fuoco e nero fumo, i colori della rivolta. Il mio amico Marco Spoletini (siamo tutti spoletini) mi fa notare un dipinto su muro pazzesco: una colomba con un ramoscello d'olivo in bocca e un giubbotto anti proiettile tra le ali aperte. Mi fermo a pensare. Penso che non avrei potuto volere di più da questo viaggio, che naturalmente non ha chiarito nulla di chi abbia ragione o torto tra Israele, la Palesina, l'occidente e il popolo arabo. So solo di aver scoperto un mondo nuovo e spero di essere almeno riuscito a togliere un altro mattone dal muro.

GP Australia 2013

Ed ecco l'inizio di una nuova stagione di Formula 1. Sto diventando vecchio, quest'anno festeggio il diciannovesimo in giro per il mondo inseguendo una passione che ahimè, sfiorisce come i petali di una rosa. Sia chiaro, non è colpa delle gare! Chi dice "la formula uno è noiosa" è perché non la guarda con gli occhi della passione. Perché la passione ti fa fremere alla più piccola sbandata in curva di Alonso, ad una frenata al limite di Hamilton o ad un brusco rientro di Button ai box. La rosa sfiorisce perché dopo 19 anni, la passione ha fatto posto alla routine e alle solite storie di lavoro. Non c'è modo per me di seguire tutte le gare. Non è proprio contemplata l'idea da parte di qualcuno che la mia professionalità possa essere impiegata per tutti i gran premi. Esiste un turn over tra molti di noi "montatori" che quest'anno ha avuto un drastico taglio. Ovviamente tutto è legato ai diritti Tv, la mia compagnia produrrà 9 Gran premi in diretta e 11 in differita e su questi ultimi il personale è stato ridotto di molto. Sono comunque felice di aver strappato il biglietto di queste due prime gare di Australia e Malesia, poi? Poi non si sa. Sono in aeroporto, volo Roma-Dubai-Singapore-Melbourne....in economica... quanti sacrifici per vedere quattro gomme e un telaio volare su un telo d'asfalto. Sono di ritorno dall'ultima sessione di test a Barcellona. Ho visto da vicino le vetture di Formula uno: bellissime come sempre, alcune con il naso ricurvo e altre con un tocco di lifting che nasconde cose incredibili: lo chiamano Vanity panel. Allucinante invece è il termine giusto riguardo gomme e tempi in pista. I pneumatici voluti quest'anno si degradano in maniera evidente, la prestazione sul giro precipita ad ogni tornata, non c'è modo di preservare le gomme a meno che non abbiate una Lotus Renault sotto mano e non vi chiamiate Kimi Raikkonen. Già nelle prove libere del Gran Premio d'Australia il Finlandese scodella giri veloci e tornate con un passo gara impressionante. La vettura anglo francese è cucita addosso al finnico Ice-man ed ha lo stesso carattere. La lotus Renault non usa il Vanity panel - il cofano che serve a coprire lo scalino nel muso - ha una forma poco sinuosa, sgraziata, anti estetica, ma a Kimi Raikkonen interessa poco o nulla. Le qualifiche sono un calvario e non solo per la pioggia che impedisce il normale svolgimento della Q2 e Q3. Non ho un segnale stabile, continua a cadere. Ogni minuto c'è un buco nero che inghiotte continuamente le immagini più belle. Sono da solo, sono l'unico del montaggio e intorno a me trovo sempre,sempre, sempre, gente che ha problemi più grandi del mio, faccio presente lo stato insostenibile delle cose ma alla fine entro nell'ottica delle idee e vado avanti, ma che sarà mai? Ecco, eccone un'altro, un'altro buco nero. Vado a farmi un caffè, macchiato però. Che giornata di merda avevo preparato tutto per corre il giorno dopo e invece le qualifiche saltano per il maltempo, tutto spostato a Domenica mattina. E' veramente una delusione non ho più tempo per fare la mia solita corsa lungo le spiagge di Melbourne e poi ci si mette pure la sfiga: la mia GOPRO non si accende più e non c'è modo di rianimarla. 

Tento l'ultima carta, approfitto di un tecnico eccezionale Giovanni Volpe, lavora da tanti anni con me, ha sempre risolto tutti i casi impossibili, conosce ogni sistema per rianimare qualsiasi oggetto elettronico. La cosa che colpisce chi conosce il Fox (così viene chiamato da tutti) è il suo immancabile sorriso stampato proprio sotto un ampia fronte e capelli biondo chiaro stile cinema anni sessanta, non invecchia mai! Dopo un attenta ispezione a circuito aperto, alza il viso e sorride come al solito, ma stavolta gli occhi mandano un segnale poco rassicurante: la mia telecamerina GOPRO è ufficialmente morta. Giusto il tempo di fare le esequie e mandare l'ennesimo epiteto ad una trasferta nera come il cielo di Melbourne, che la qualifica segna il passo e manda in Pole Sebastian Vettel, dopo di lui c'è il suo compagno Webber con Alonso quinto scavalcato da un Felipe Massa eccellente e fortunato: nella prima sessione di qualifica del Sabato, sotto una pioggia battente, è uscito di pista colpendo forte le barriere di protezione. Fortunatamente la Ferrari non ha subito grossi danni e la Domenica mattina Massa è riuscito a stampare un tempo che sa di miracolo rosso. Raikkonen ha trattato le qualifiche come una noiosa esibizione, noncurante della settima posizione sulla griglia di partenza ma conscio di un passo gara buono e di una strategia vincente. Alla partenza Webber manca clamorosamente il guizzo a causa di un problema alla centralina della Red bull (centralina prodotta dalla Mclaren... vatti a fidare...) Massa e Alonso si avventano su Vettel che stacca davanti alla prima curva, Hamilton passa quarto e Raikkonen quinto scavalca un Rosberg poco reattivo. Alonso attacca subito Massa ma il brasiliano si difende e io butto il caffè e qualche santo per terra. La gara è tirata, Vettel non ha un gran passo e alla prima sosta ai box c'è chi si ferma - Alonso Massa e Vettel - e chi tira dritto come Sutil e un sornione Raikkonen che intanto sorpassa all'esterno Lewis Hamilton. I top driver arrivano dietro a Sutil e Fernando Alonso anticipa la seconda sosta, è un rischio ma lo spagnolo è fatto così. Vettel e Massa seguono una strategia che si rivela inefficace. Alonso passa al secondo posto grazie al pit stop ritardato degli altri. Le diverse strategie fanno incrociare i destini di Hamilton e dello stesso spagnolo. E' un piacere vederli in battaglia. Lewis non è tenero alla staccata, frena, le gomme bruciano l'asfalto e la vettura scivola verso l'esterno dove c'è un Alonso grandissimo che allarga e infila l'inglese in accelerazione. Terza sosta dei "big". le posizioni ora sono consolidate. Alonso è secondo e sembra destinato a mangiarsi Raikkonen negli ultimi giri e invece il finlandese resiste e vince con una sosta in meno, Alonso finisce dietro a Kimi, Vettel è terzo, il resto non m'interessa.

Sono contento, mi è sempre piaciuto Raikkonen, è un gran pilota e secondo il mio modestissimo parere c'è stata troppa gente "importante" che ha dato giudizi affrettati sull'inutile ritorno in Formula uno del Finlandese. Il giorno dopo il giornale di Melbourne titola FINNTASTIC, sono felice oggi è un giorno di relax, solo qualche pezzo da fare comodamente in albergo. Esco con la bici, avevo in programma di filmare un poco Melbourne con la mia Gopro ma ora è solo una scatola vuota. arrivo ad un semaforo, siamo io, un taxi e un ciclista vero allo start. Prima che il rosso si spenga vedo il tassista che si sporge verso il finestrino e grida: "dove hai comprato la fotocamera?" - mi giro ma non parla con me, parla con l'altro ciclista che monta sul manubrio una scintillante Hero3. Credo al destino e certe cose non accadono per caso. Vado al primo negozio di fotografia lungo la Elizabeth, entro, indico, scelgo una 3 Silver-Edition, struscio e firmo. non mi rimane che correre.

G8 - GENOVA - Un tuffo nel passato

Dopo circa 11 anni si chiude una brutta storia fatta di sangue e terrore. Il capo della Polizia Manganelli ha cambiato tutti i vertici dirigenziali responsabili dell'ordine pubblico a Genoa per il G8 del 2001. Lo so, suona strano che io parli di politica e del G8, ma il 2001 è stato un passaggio importantissimo della mia vita lavorativa e non.
Era un periodo nero, non riuscivo a fare una trasferta e il conto in banca era rosso fuoco come il sole che preannunciava un'estate troppo calda. Ero reduce da un incidente in bici che mi aveva sbattuto in ospedale per 2 mesi con un trauma cranico, 60 punti in faccia, la lesione del nervo acustico dell'orecchio destro, tanta rabbia, niente sigarette e una smania di voler essere ancora me stesso. Una lunga degenza a casa mi aveva scaraventato fuori dalla Formula 1 e dai grandi eventi come Mondiali ed Olimpiadi e l'anno 2001 era gia di per se arido di eventi sportivi.... Ho pensato:"mi butto in politica". Careri, il mio capo, cercava disperatamente montatori per il G8 di Genova. Mi chiese se volevo andare quasi con distacco, era sicuro di un mio "no" categorico. E invece accettai pur sapendo che non sarebbe stata una passeggiata. La squadra era imponente, c'erano tecnici provenienti da tutta Italia, molti amici che subito furono sorpresi di vedermi lì. Il piano per la copertura televisiva non finiva certo tra i confini dell'Italia. La Rai doveva fare da Host broadcaster per centinaia di giornalisti venuti da ogni parte del mondo. L'IBC era dentro la zona rossa e tutto era preparato nei minimi dettagli.

 C'era poi un gruppo che doveva seguire i cortei che di li a domani sarebbero sfilati per le vie di una Genova svuotata e surreale. Io facevo parte di una di queste squadre: un capotecnico, un mixer video, un audio, un montatore (io), un operatore e due specializzati. Ero un ospite e anche molto ingombrante, il pulman era piccolo e la mia attrezzatura mobile faceva straripare di rabbia un po' tutti.

Il 19 luglio eravamo vicino al nostro hotel, nella zona gialla, quella di prefiltraggio, almeno così ci era stato detto. Le cose sono andate subito male, la zona gialla era pura teoria, la polizia era rinchiusa nella zona rossa, poche pattuglie appena fuori dai cancelli e noi, lasciati soli e senza scorta, a guardare una folla immensa che come un fiume passava ai fianchi del nostro pulman. Tra i manifestanti c'era anche un amico, ci siamo salutati. L'ho subito messo in guardia perchè c'era un aria strana, il fatto che un intera fetta della città fosse stata abbandonata dai controlli non era certo normale. Valentino, il mio amico, era con la sua ragazza. Non so se sono riuscito a convincere lui e la sua donna , gli ho detto solo di andare lontano da Genova, era ovvio che tutto sarebbe degenerato, ma la realta avrebbe superato ogni mia immaginazione il giorno dopo.

La mattina del 20 il telefono squilla in continuazione: il capo, gli operatori, i giornalisti, mia moglie, mia madre.... tutti vogliono sapere dove sono. Cominciano gli scontri, fortunatamente lontano dalla mia zona. La città e tagliata dai cortei, non si capisce nulla. Molte delle regie satellite, distribuite in tutta Genoa, sono troppo distanti dai disordini. Le troupe arrivano tutte sul mio pulman, o meglio, arrivano solo dei ragazzi in motorino che portano cassette video con le immagini dei nostri operatori. Non faccio in tempo a metter su il primo nastro che il Tg3 lo butta in diretta. I disordini sono a 5 isolati dal pulman ma la regia di Roma manda il sottopancia indicando proprio la via dove è parcheggiato il mio mezzo. Subito risquilla il telefono, è
mia madre che mi urla:"SCAPPA SONO VICINO A TE!!!".... Cuore di mamma, la tranquillizzo e continuo a metter su nastri sempre più cruenti. Non sono abituato a fare questo lavoro ai Tg e infatti faccio confusione. Non distinguo gli operatori e mando in onda le immagini del Tg1 nel Tg3 e del tg2 faccio un mix. Per le immagini del corrispondente del Tg3 faccio ancora di più: taglio ogni suo commento in presa diretta e lascio solo le immagini a parlare.
Tra queste scene di assurda follia, sangue e nebbia di fumogeni, esce con forza la voce di un uomo stempiato che urla con voce strazziata:"SONO UN MEDICO!" Ha le mani rosso sangue, uno squarcio sulla testa e la polizia che non riesce a distinguere il bene dal male. Decido di buttarla in onda. Subito dopo squilla a tutti noi il telefonino: si parla di un morto. Tutto diventa più caotico e asfissiante. Il silenzio cala inesorabilmente nel pulman e ogni rumore esterno viene percepito come pericolo. Le edizioni dei Tg si sovrappongono, arrivano i primi giornalisti, non distinguo più le immagini, le cassette sul tavolo della regia sono tantissime, arriva mezzanotte e ancora sto montando. Stremato torno in albergo alle due e trovo nella hall il mio amico Claudio. Ha lavorato per 14 ore dentro la zona rossa, lui ha l'albergo appena fuori Genova e gli scontri non gli hanno permesso di tornare nel suo hotel. Facciamo un giro di birra al bar prima di andare a dormire, per fortuna la mia camera è grande e con due letti. E ovvio che si parli di questo ragazzo, Carlo Giuliani. Le immagini della sua morte fanno il giro del Mondo ed è un colpo troppo basso per riuscire a dormire. E domani si torna in prima linea.....